Revista de artes y ciencias sociales
Universidad Nacional de Santiago del Estero, Argentina
ISSN: 2953-3783
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Revista de artes y ciencias sociales
Universidad Nacional de Santiago del Estero, Argentina
ISSN: 2953-3783
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Poemas |
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Odisea Canto XI
Amor constante mas allá de la muerte
Burnt Norton
El tango
Oda al gato
Muñeca brava
Soneto de tus vísceras
La casa
El otoño recorre las islas
Posibilidades
Lo que permanece
Selección
Selección
Selección
Selección
Selección
Selección
Selección
Selección
Selección
Sixto Bar, Santiago del Estero 29 de Septiembre de 2022 Fragmenos del Recital
Marcelo Sutti y Dino Saluzzi Cafe Vinilo, Buenos Aires 4 de Noviembre de 2022 Parte 1 Parte 2
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Odisea, Canto XI, "Descenso al Hades"
Homero
Amor constante mas allá de la muerte
Francisco de Quevedo
Cerrar podrá mis ojos la postrera sombra, que me llevaré el blanco día; y podrá desatar esta alma mía hora, a su afán ansioso linsojera;
mas no de esotra parte en la ribera dejará la memoria en donde ardía; nadar sabe mi llama la agua fría, y perder el respeto a ley severa:
Alma a quien todo un Dios prisión ha sido, venas que humor a tanto fuego han dado, medulas que han gloriosamente ardido,
su cuerpo dejarán, no su cuidado; serán ceniza, mas tendrán sentido. Polvo serán, mas polvo enamorado.
T. S. Eliot
(De Cuatro cuartetos)
(Traducción de J.R. Wilcock. Desarreglos de CVZ)
(De Four Quartets)
Time past and time future
Jorge Luis Borges
¿Dónde estarán? pregunta la elegía de quienes ya no son, como si hubiera una región en que el Ayer, pudiera ser el Hoy, el Aún, y el Todavía.
¿Dónde estará? (repito) el malevaje que fundó en polvorientos callejones de tierra o en perdidas poblaciones la secta del cuchillo y del coraje?
¿Dónde estarán aquellos que pasaron, dejando a la epopeya un episodio, una fábula al tiempo, y que sin odio, lucro o pasión de amor se acuchillaron?
Los busco en su leyenda, en la postrera brasa que, a modo de una vaga rosa, guarda algo de esa chusma valerosa de Los Corrales y de Balvanera.
¿Qué oscuros callejones o qué yermo del otro mundo habitará la dura sombra de aquel que era una sombra oscura, Muraña, ese cuchillo de Palermo?
¿Y ese Iberra fatal (de quien los santos se apiaden) que en un puente de la vía, mató a su hermano, el Ñato, que debía más muertes que él, y así igualó los tantos?
Una mitología de puñales lentamente se anula en el olvido; Una canción de gesta se ha perdido entre sórdidas noticias policiales.
Hay otra brasa, otra candente rosa de la ceniza que los guarda enteros; ahí están los soberbios cuchilleros y el peso de la daga silenciosa.
Aunque la daga hostil o esa otra daga, el tiempo, los perdieron en el fango, hoy, más allá del tiempo y de la aciaga muerte, esos muertos viven en el tango.
En la música están, en el cordaje de la terca guitarra trabajosa, que trama en la milonga venturosa la fiesta y la inocencia del coraje.
Gira en el hueco la amarilla rueda de caballos y leones, y oigo el eco de esos tangos de Arolas y de Greco que yo he visto bailar en la vereda,
en un instante que hoy emerge aislado, sin antes ni después, contra el olvido, y que tiene el sabor de lo perdido, de lo perdido y lo recuperado.
En los acordes hay antiguas cosas: el otro patio y la entrevista parra. (Detrás de las paredes recelosas el Sur guarda un puñal y una guitarra.)
Esa ráfaga, el tango, esa diablura, los atareados años desafía; hecho de polvo y tiempo, el hombre dura menos que la liviana melodía,
que solo es tiempo. El Tango crea un turbio pasado irreal que de algún modo es cierto, el recuerdo imposible de haber muerto peleando, en una esquina del suburbio.
Oda al gato Pablo Neruda
Los animales fueron
El hombre quiere ser pescado y pájaro,
No hay unidad
Oh pequeño
Oh fiera independiente
Yo no.
Muñeca Brava
Enrique Cadícamo
Che madám
que parlás en francés
Sos un
biscuit
¡Sos del
Trianón...
Tenés un
camba que te hacen gustos
Campaneá
la ilusión que se va
Cuando
llegués
Soneto de tus vísceras
Baldomero Fernández Moreno
Harto ya de alabar tu piel dorada, tus externas y muchas perfecciones, canto al jardín azul de tus pulmones y a tu tráquea elegante y anillada.
Canto a tu masa intestinal rosada, al bazo, al páncreas, a los epiplones, al doble filtro gris de tus riñones y a tu matriz profunda y renovada.
Canto al tuétano dulce de tus huesos, a la linfa que embebe tus tejidos, al acre olor orgánico que exhalas.
Quiero gastar tus vísceras a besos, vivir dentro de ti con mis sentidos… Yo soy un sapo negro con dos alas
Manuel J. Castilla
Ese que va por esa casa muerta y que en la noche por la galería recuerda aquella tarde en que llovía mientras empuja la pesada puerta,
ese que ve por la ventana abierta llegar en gris como hace mucho el día y que no ve que su melancolía hace la casa mucho más desierta,
ese que amanecido, con el vino, se arrima alucinado al mandarino y con su corazón lo va tanteando,
ese ya no es, aunque parezca cierto, es un Manuel Castilla que se ha muerto y en esa casa está resucitando.
José Carlos Becerra
A veces tu ausencia forma parte de mi mirada, mis manos contienen la lejanía de las tuyas y el otoño es la única postura que mi frente puede tomar para pensar en ti.
A veces te descubro en el rostro que no tuviste y en la aparición que no merecías, a veces es una calle al anochecer donde no habremos ya de volver a citarnos, mientras el tiempo transcurre entre un movimiento de mi corazón y un movimiento de la noche.
A veces tu ausencia aparece lentamente en mi sonrisa igual que una mancha de aceite en el agua, y es la hora de encender ciertas luces y caminar por la casa evitando el estallido de ciertos rincones.
En tus ojos hay barcas amarradas, pero yo ya no habré de soltarlas, en tu pecho hubo tardes que al final del verano todavía miré encenderse.
Y éstas son aún mis reuniones contigo, el deshielo que en la noche deshace tu máscara y la pierde.
Wislawa Szymborska
Prefiero los gatos.
Prefiero el cine.
Lo que permanece
Mark Strand
Yo me vacío de los nombres de los otros. Vacío mis bolsillos. Me quito los zapatos y los dejo al borde del camino. En la alta noche retraso los relojes, abro el álbum familiar y descubro al muchacho que fui. De qué sirve mirarme? Las horas realizaron su trabajo. Digo mi propio nombre. Yo digo adiós. Mis palabras fueron arrastradas por el viento. Amo a mi esposa pero la alejo de mí. Mis padres están en el lugar que les corresponde. Cómo podría yo cantar? El tiempo me dice lo que soy. He cambiado pero sigo siendo el mismo. Me vacío de mi vida pero mi vida permanece.
(Traducción o, más bien, tergiversación de C. V. Zurita)
Marcelo Sutti
Descripción Prematura
Fue intimidad de un pájaro o del viento, cayó sobre la tierra removida, el rocío le dio la bienvenida y la luna espejada su pigmento.
Luego llegó el invierno y el aliento de ser refugio para quien anida, le hizo ganar de a poco la partida y fue la sombra de un advenimiento.
El agua acarició su tallo oscuro y trayendo al presente su futuro dejó brotar la savia contenida…
Entonces fue del aire su misterio y el árbol desplegando un hemisferio regaló sus magnolias a la vida.
Herencia
Regalaron las prendas del difunto. Se fueron las camisas, el sombrero, se llevó el traje quien lo vio primero y un pantalón con su estrenar presunto.
Alguien guardó en un bolso todo junto para que inicie un nuevo derrotero lo poco que colgaba del ropero y terminar así con el asunto.
Pero se abrió el cajón de los zapatos y un frío intenso trajo los relatos del silencio que grita una voz fuerte…
Nada queda más triste que el vacío de la horma que fuera el albedrío de quien desnudo parte hacia la muerte.
Títeres
A Gabriel “Guaira” Castilla
Sus vértebras son partes de una mano, falanges que respiran, que saludan y así como al pasar su ropa mudan convertidos en héroes o villanos.
Ventrílocuos del aire, prematuros gigantes de perfil liliputiense jugándose a soñar que alguien los piense adultos liberados intramuros.
¿Qué sangre vegetal sus brazos mueve autárquicos del hombre que se atreve a compartir su espiritual terreno?
Termina la función, en apariencia, y pesa como un cargo de conciencia sentir que somos dueños de algo ajeno
.
(aprendizaje del desierto)
Hay mucho que aprender del desierto: en primer lugar, que no hay desierto. No es que no haya nada o sólo arena, aquí hay de todo: viento, soledad, malas y buenas ideas y mucha sombra que como la sombra nunca es la misma: variable como toda cosa exacta.
Es inevitable que los hombres caminen por aquí, y también que se vayan: tampoco aquí la vida es fácil, aunque está bien representada; lo que siempre hay es intercambio: comercio que golpea y quema el mundo.
Y esto es lo que más se aprende: aquí habrá lo que
usted traiga.
(un propósito difícil de cumplir)
Ir al extranjero: ¿dónde queda eso? ¿es el sitio de otro idioma? ¿de otra religión? ¿hay desconocidos? ¿distinta comida? ¿turbante, capa, colores inusuales? Este es un mundo sin secretos desde el siglo XX, tierra sin misterios, explorada hasta el hueso; las cataratas son fuente de energía, los desiertos una pista para competencias; el fondo del mar una curiosidad turística: no hay pedazo que no haya sido destripado, medido y, desde luego, comprado o vendido.
Tal vez el extranjero no sea más que un asunto expresivo: palabras entre signos de admiración, un prestigio con sílabas cambiadas. O simplemente el viejo miedo a morir.
Ir al extranjero: fácil la expresión, difícil el camino.
(el alma en problemas)
El alma de ese viejo no necesita profecías: sabe que pronto quedará sin trabajo. Falta poco para que no tenga qué hacer, a quién cuidar o vigilar; y qué hará entonces con su tendencia al monólogo interior, con el dilema de las premoniciones, con la paradoja de ser alma y vivir pendiente de sudores, sexo, tejido adiposo, sistema hormonal.
Pronto quedará sin trabajo y pide un plazo: que ese viejo siga con su fiesta de cumpleaños, su memoria en estado ambulatorio, sus paseos por la vereda del sol; ella es joven todavía, vivaz y disoluta, y no tiene experiencia en ya no estar; sabe que falta poco y se asusta, sabe que un alma sirve para una sóla vez.
Ängel Leiva La casa duerme
Para Carlos Zurita
Entre viejos papeles estirado a lo largo de la cama un Estudiante de humanidades se busca la cabeza.
Y en la azotea una camisa blanca está siendo movida por el viento.
Hoy casi todo me recuerda a tu cuerpo pegado al corazón.
Bajo la frente, una mano, me aferro al picaporte de la puerta pero no sé que cosa me empuja hacia la Muerte.
Solo que la Casa duerme, que el estudiante está caído y que alrededor del pecho ninguna flor silvestre le sostiene el Pensamiento.
La Casa duerme. Esta Ciudad es terrible conocerla en su Silencio.
Hotel marítimo
II
Regreso al día de los perpetuos amadores que se sienten, atraen y despiden
Hemos encendido el polvo iluminado de esta gastada calle de la luna y del poema
Seguimos quebrados por los pasos de luz de los teléfonos
y del agua amanecida entre los testimonios de la carne.
Mientras, todavía estamos haciendo florecer nuestros sentidos de la vida.
Labios con Labios.
VI
El ardor gélido del mar es la cautiva bailarina necesaria de estos pequeños gestos condenados de piernas y de manos en la cama
Nos atamos fascinados a ellos con el monótono recuerdo de los bebedores de los licores del instante
Este Instante aparece y reaparece cada tanto entre nosotros junto a los gastados cuernos del sol
La rueda de la luna es como una lámpara gigante sobre el campo de vuelo de los cuerpos
Los nidos últimos del sueño del amor
son las antiguas especies del destierro. Mi Amor. Tu Amor.
Solo nosotros tres desenterramos a solas los huesos de las noches por los lugares del crepúsculo
Cuando lo único que quise fue saber si es que existías aún
o ese mínimo de felicidad nacida hacia un costado de las vías de la antigua costanera.
Alfonso Nassif Hay días que no son terrestres
Tiempo de otro universo, horas que no se corresponden. Vuelven y aparecen con otras isobaras, otras tempestades. Confuso destino. El tiempo. Fantasma que no retrocede, no abandona el espacio de la tierra. Un día ajeno con otras turbulencias, confunde horas, direcciones, olvidos. No he descuidado mis horas. Instantes presentidos con otra inocencia.
Los días se apagan en mis ojos. Días superpuestos en mí, uno a uno. Buenos, malos, pero míos. Intransferible calendario. Espejos que se multiplican y se borran. Quizá, yo no soy yo. Estoy viviendo en otra luz, en otra esfera. Mi duda, tampoco es terrestre.
La muerte no prohibe ser poeta
No sé de qué estoy vivo. Vengo a visitar los días y el tiempo olvidó memorias por mis ojos. Debo dejar la soledad intacta, borrar mi silencio habitado.
Existo. Es la señal. Se puede morir en el mismo dibujo y tu rostro apenas un complemento del destino, un paso por la sangre un relámpago hacia nosotros, con todo el infinito al cual no volveremos para intentar de nuevo ser principio.
Y el día converge en el sitio preciso adonde espero. Pongo un sueño adentro de otro sueño, con la muerte suspensa a mitad del cansancio. Hay un silencio que ha nacido para decir amor y volver al silencio. Y todo está a los pies de la ausencia: un escombro de días adentro de otros días, una esperanza voraz, y el tiempo se detiene.
Paso a trasluz de mi esperanza, atravieso mi voz y sigo mi camino.
Soneto de mis cuatro silencios
Gracias por el silencio de un segundo,
El poeta tiene hambre porque no existe
Cuelgan los países desde un agujero abierto en el infinito. Aquel profesor pretende explicar por qué caen los ojos cuando el idioma parpadea. Una pareja joven, hace el amor con neologismos; desorden, caos, grita el psicólogo, aún no les ha crecido un diván en la sangre. Un Yo y un Nosotros creen reconocer el sexo de las galaxias que, no tendrán endecasílabos.
Los hombres están olvidados. Los sacerdotes cobran salarios para no encontrar peregrinos que puedan hablar del verbo de los dioses. Las computadoras controlan cinco millones de años de códigos genéticos. Temen que el niño de la probeta sea ególatra o gobernante.
Abandonados. Sin que nadie explique para qué estamos en cualquier planeta. Alguien pone medallas a las horas laborales. Los hombres son héroes olvidados de la vida.
La batalla final sigue en su sitio, aún no ha sido comprada por nadie. El mejor postor, al ajustar a su conveniencia la cantidad de armas y de muertos, descubre que le hacen falta más muertos.
Aquel profesor docto en palabras dice en medio de poemas que no entiende y que duelen con sangre de la vida: “los poetas no existen, son una creación de la poesía”.
Alberto Tasso
El gavilán fumado
Siento un estado general del ánimo que me remonta a mis mejores cumbres. He volado estos cerros desde chico. Sé cómo sopla el viento, y lo aprovecho.
En días de calor pega muy fuerte. Cierro los ojos, subo, subo y subo hasta que me he olvidado de mi suerte. Entonces soy feliz. Pájaro. Humo.
En día de norte viento es más jodido. El pico atrapa malos pensamientos. Mejor es no volar en esos días. Solo me quedo, emplumado y quieto.
Así es la vida arriba. No hay abajo. Pero si abajo hubiera, habrá serpientes.
La contienda
Hace tiempo quería un gran poema escribir, que además de ser muy breve profundo fuera como mar tonante, filoso como un diente de sable.
Pronto vime perdido entre la fronda de la oscura metáfora y el trueno el aforismo o la melancolía del amante que ha sido desahuciado.
Pero estaba lanzado y no quería faltar al duelo de esta gran porfía entre el cielo y la tierra, nada menos.
Al fin logré los versos del remate do rimaban la muerte con la vida en medio de placeres y agonías.
Andando
Andando sé que llegaré temprano al corazón de ti y a tu cocina. Alma soy, del bebido la primera y la última del hambre. En la comida somos dos comensales tan antiguos. Yo no te como a ti, ni tú a mí, esa es la regla. Pero vos sueñas ya, duermes segura mientras la noche avanza. Ya son las doce. A tu costado cela el mío diente
Oscar Hahn
A mi bella enemiga
porque para serte franco tu belleza no es del otro mundo. Pero tampoco es de éste.
En una estación del Metro
Desventurados los que
divisaron
Paisaje nocturno
Si tus miradas
Juan Anselmo Leguizamón
Dieciocho segundos de esplendor y soledad
No hay nada mejor que una mujer, apenas dorada por el sol de mediodía, que durante la siesta de un sábado está sola, en el patio, sentada en una reposera, con los pies apoyados en una silla, las piernas abiertas, rascándose la concha y leyendo una revista. No hay nada mejor que una mujer rascándose sola en el patio. Que durante la siesta está sentada sobre un verde lagarto gigante con los pelos endurecidos y picazón en los pies desnudos frotándolos contra la piel agrietada del suelo. Nada mejor que el sonido de una chupada de mate mientras pasa las hojas de la revista. Todo apenas dorado por el sol de mediodía.
Sin señal
He perdido contacto con la poesía que llama con un pulso desde un planeta lejano atraviesa las noches terrestres deste sur pelado titilan ellas las estrellas laten las tetas negras bebería la leche morada de tus pezones de terciopelo pero he perdido contacto con ella la poesía que rodea este mundo por afuera que pulsiona tanta incógnita galaxia la que entre murmullos inauditos procrea te he perdido y allá escamada de astros te volteas esta noche sin cuenco para las gotas que vuelan de tu pelo.
Y tendría que haberle pedido a Javier Adúriz que corrija esto
¡Corran -les gritó- ya se han dado cuenta de que son poetas!
Y así -de rompe y raje- estuvieron idos con sus pentámetros yámbicos a cuestas agarrados de sus sombreros de fieltro perdiendo algunos Wordsworth en el camino.
Fue en tandas de cinco que se las tomaron llevados por motoqueros del infierno a la loma donde el Lucifer de Milton acabado de tanto trajín y dolo
giraba en pura sangre de calesita sin pillar sortija.
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